Форма входа
Татьяна Фёдоровна Фурсова
Грохот грома – далёкий и редкий,
Эта оторопь влажных перил,
Этот скрип замахнувшейся ветки,
Топот слив о дощатый настил…
Не дошла, обошла, миновала
Не гроза, а угроза грозы.
И в балконную дверь постучала
Пятерня виноградной лозы.
Осенних дней последний свет
Всё медлит, как перед уходом,
И речки брошенный браслет
Ещё блестит под небосводом.
Но ив всё резче силуэт,
И мачты яхт черны и колки.
И пишет осень свой портрет,
Как тушью на японском шелке.
Споткнусь, запнусь, заторможу,
Остановлюсь на полуслове,
И оглянусь и огляжу
Свой сад, возделанный с любовью.
Моей взлелеяны тоской
Соцветья слов, соплодья мыслей.
Я влагу слёз им день-деньской
Ношу на шатком коромысле.
Душа
Она не может быть безликою!
Даже одетая в рванье,
Душа на скрипочке пиликает
Свое, прислушайтесь, свое!
На «ты» она со всеми душами,
Но, даже если голос тих,
Она по свету кличет, вслушайтесь,
Своих, вы слышите, своих!
Ты поплачь, а лучше – помолись
За мою расхристанную душу,
За мою единственную жизнь!
Бог всесилен, Он умеет… слушать.
Кого пленять серебряной струною,
Кому твердить о таинствах и снах,
И освещать высокою луною
Кого на опустевших небесах.
О ком непредсказуемом молиться,
О чем непререкаемо молчать,
Чьи некогда неузнанные лица
Среди других неузнанных встречать.
А может быть, себя превозмогая,
И тут же забывая о себе,
Услышать, как поет душа другая,
И ищет утешения в мольбе
Татьяна Фурсова на николаевском поэтическом фестивале "Ватерлиния"
Было – к радости, было – к сладости,
Стало – к старости, стало – к слабости.
Было – резвости да игривости,
Стало – серости, стало – сырости.
Было – плечико, было – вечером,
Стало – некого, стало – нечего.
Я возвращусь – травой дикорастущей,
Отогнутой страничкой с уголка,
Как горький аромат кофейной гущи,
Как тонкие намеки ветерка…
И если только память не бесправна,
И веса не утратили слова –
Средь вас пребуду равной среди равных!
Хоть в буднях различимою едва…
Словно звук разлук
Перестук колес,
За окошком вдруг
Перепляс берёз
Перелив огней,
Переход времён,
Постоянный гул,
Переменный сон.
Перестать смогу –
Пережить сложней.
Расстоянья лгут –
Нам не стать нежней.
Словно сердца стук –
Перестук колёс,
Под защитой рук –
Беззащитность слёз.
Неутолимые Печали
Колена преклоню, мой Бог,
Хоть звёзды счастье предвещали –
Не устоять – сбивают с ног –
Неутолимые Печали.
И их напор неукротим,
Как ропот моря днём и ночью.
О как, изверившись, молчим!
О шторм какой в душе клокочет!
Есть счастье – просто помолчать,
Слов торопливых не глотая…
Так молкнет пчёлка золотая
В цветке раскрытом паныча,
С жары – в душистый плен влетая.
Во вверенной епархии
Вне времени живут –
Легко синичкой вспархивают,
Не дожидаясь утр.
А как на кухне жаркой,
Помешивая рис,
Там представляют ярко
И Крым, и кипарис!..
Во вверенной епархии,
Как в бархатной живут.
…Жаль, лишь - вороны каркают,
Да босоножки жмут.
Летний рацион
Чеверть дыни, четыре груши –
Летом нечего делать – кушать!
Пропитание без проблем –
Просыпаюсь, срываю – ем.
Летом можно без новой пломбы –
Мякоть дыни – и «ноу проблем!».
Подобрать, стряхнуть – что тяжёлого?
Обтереть – да в рот, пережёвывать!
А на рынках – аромат от смородины –
И в тени под сыроватым навесом
Пахнет родиной её, пахнет лесом…
Всё оранжево в ряду абрикосовом –
Не отвяжешься от ос со стрекозами!
Сыпь смелее – сдюжат сумки с колёсами.
Торг – за гривни, и – задаром! с походом!
Пересыпал в кузовочки – и ходу!
Что за жёлтые под вишней проплешины?
Это ж вишни вперемешку с черешнями!
Вишни – вёдрами, прилавки – затарены:
На варенье всё – нет сил переваривать!
Ай да лето! Не чета скучным зимам.
Жарь, базар! «Но пасаран!» – магазинам!
Цвет окружающих предметов
Так удручающе банален…
Лишь ирис трижды фиолетов –
Он ультра-
сюр-
он ир-
реален!
Книги Татьяны Фурсовой
Кружится лист летя. Истома
Лениво голову кружит.
В осколках луж – фрагменты дома
И капля виснет и дрожит.
Ни ветерка. А воздух свежий
Дождливой влагою певуч,
И в небесах всё шире бреши
Меж мятых выплаканных туч.
В помятые сети ловить тишину
Паук настороженный вышел.
Когда-то
меня ты
оставил одну…
С тех пор всё острее я слышу.
Я слышу, как вишня в окно мне стучит,
Туман подоконники лижет…
Как ночь расправляется с сотней причин,
Мешающих быть тебе ближе.
Ну, что там за переполох –
Нашли что, потеряли ли?
С утра разнос устроил Бог
В небесной канцелярии.
Смахнул листочки со стола,
Дожди пролил чернилами…
И мокнут в луже у ствола
Два яблочка червивые.